Emilys Mitternächtliche Versuchung des Neulings

Der Ausrüstungsraum war eine Höhle aus Schatten und Stahl, beleuchtet nur vom schwachen Summen der Notbeleuchtung, die lange, bernsteinfarbene Schimmer über Regale mit Schläuchen, Äxten und Einsatzbekleidung warf. Es war weit nach Mitternacht in unserer ruhigen Nachtschicht auf der Wache, die Art Nacht, in der die Welt draußen schlief, während wir auf den nächsten Einsatz warteten, der vielleicht nie kam. Ich war Jake Riley, der neue Neuling, gerade mal einen Monat dabei, immer noch mit großen Augen vor dem Chaos, das dieser Job forderte. Und da war sie, Emily Taylor, meine Mentorin – 25, Britin, mit dieser anmutigen Haltung, die jede Bewegung wie choreografiert wirken ließ. Ihre honigblonden Wellen fielen lang und wellig ihren Rücken hinab, rahmten ihr ovales Gesicht und diese stechenden haselnussbraunen Augen ein, die dich festnageln konnten. Blasse Haut schimmerte im schwachen Licht, ihr athletisch schlanker Körper mit 1,68 m bewegte sich mit müheloser Selbstsicherheit, ihre mittelgroßen Titten bewegten sich subtil unter ihrem engen Wacht-Shirt, während sie demonstrierte, wie man einen Schlauch richtig aufwickelt. Ich konnte nicht aufhören zu starren. Sie hatte mich die ganze Schicht durchgepaukt – Protokolle, Wartung, alles Mögliche – aber heute Nacht, mit der totenstillen Wache, war ihre Stimme weicher geworden, ihre Anweisungen hielten einen Takt zu lang an. „Jake, Liebling, es kommt ganz auf den Griff an“, hatte sie früher gesagt, ihre Finger streiften meine, als sie mir die Düse reichte, dieser leichte Londoner Akzent jagte mir einen Schauer über den Rücken. Sie umklammerte ein kleines silbernes Medaillon an ihrem Hals, eine Gewohnheit, die ich bemerkte, wenn sie tief nachdachte, ihre gefasste Fassade verbarg etwas Verletzliches. Meine Bewunderung für sie war nicht nur beruflich; sie brannte heißer, knisterte in der Luft zwischen uns. Als sie sich bückte, um ein Regal zu justieren, rutschte ihr Shirt hoch und enthüllte einen Streifen blasse Haut...