Mias schweißtriefende Gym-Kapitulation

Ich konnte mein Glück nicht fassen, als Mia Wilson an jenem Abend in das Hafen-Gym spazierte. Die Sonne tauchte tief über dem Sydney Harbour unter, warf ein goldenes Glühen durch die bodentiefen Fenster und verwandelte den Schweiß auf dem Glas in schimmernde Flüsse. Dieser Ort war mein Heiligtum, eine High-End-Anlage direkt am Wasser, wo die Elite ihre Körper inmitten des Salzluftdufts und poliertem Chrom formte. Mia, mit ihrem ehrgeizigen Feuer, von dem ich in den VIP-Kreisen geflüsterte Gerüchte gehört hatte, bewegte sich, als gehörte ihr der Laden. Ihr langes, lockiges schwarzes Haar war zu einem unordentlichen Pferdeschwanz zurückgebunden, Strähnen lösten sich schon und rahmten ihr ovales Gesicht ein, diese stechenden blauen Augen scannten den Raum mit entschlossener Intensität. Mit 1,68 m war ihr schlanker Körper ein Meisterwerk aus sehnigen Muskeln aus ihrer Surfer-Vergangenheit – olivfarbene Haut schimmerte leicht unter den LED-Lichtern, mittelgroße Titten spannten gegen ihren engen Sport-BH, schmale Taille weitete sich zu Hüften, die von schwarzen Leggings umschmeichelt wurden, die wenig der Fantasie überließen. Sie erholte sich von irgendeinem High-Society-Zusammenstoß, hieß es im Gym-Klatsch, aber das machte sie nur magnetischer. Ich beobachtete sie vom Freihantel-Bereich aus, wie sie ein Laufband in Beschlag nahm, ihre Schritte kraftvoll, imitierten die Wellen, die sie früher zu Hause an der Gold Coast bezwungen hatte. Schweiß perlte fast sofort auf ihrer Haut, rann ihren Hals hinab, durchtränkte den Stoff, der sich an ihre Kurven schmiegte. Mein Puls beschleunigte sich; ich hatte ihren Typ schon gesehen – getrieben, unnachgiebig – aber in ihrer Konzentration heute Abend lag eine Verletzlichkeit, ein Bedürfnis, was auch immer sie jagte, abzubrennen. Als Personal Trainer hier, Jax Harlan, kannte ich jede Maschine, jeden Formfehler, aber sie zu beobachten fühlte sich persönlich an. Ihre Atemzüge kamen gleichmäßig, dann keuchend, blaue Augen fixierten den Hafenblick, verloren im Rhythmus. Ich rückte meinen Tanktop...