Vidas stürmische Felsen-Ekstase

Ich hätte nie gedacht, dass die Witwenmacherin uns so in die Falle locken würde. Die senkrechte Granitwand des Berges ragte drohend über uns auf, ihre zerklüfteten Kanten bissen in den schiefergrauen Himmel, während der Blizzard unbarmherzig tobte. Ich kletterte stundenlang mit Vida Bakhtiari, ihre geschmeidige Gestalt meisterte den Fels, als wäre sie dafür geboren – 19 Jahre alt, persisches Feuer in ihren haselnussbraunen Augen, dunkle wellige lange Haare peitschten im Wind, bevor sie sie unter ihren Helm stopfte. Sie war athletisch schlank, 1,68 m pure Abenteuerlust, olivfarbene Haut leuchtete gegen das Schneetreiben. Wir hatten uns am Fuß getroffen; ich war Alex Thorne, ein gestrandeter Autofahrer, dessen Truck auf der eisigen Straße unten ins Schleudern geraten war, Motor tot vom plötzlichen Sturm. Sie hatte mir ein Seil zugeworfen, ihr freigeistiges Grinsen forderte mich heraus, Schritt zu halten, während wir zum Gipfel strebten. Nun, auf halber Höhe, heulte der Wind wie ein Biest, Schnee prasselte in unsere Gesichter und zwang uns in eine flache Höhle auf einem waghalsigen Felsvorsprung. Es war kaum mehr als eine Nische, zehn Fuß tief, Wände glatt von Eis, Boden übersät mit losem Schiefer. Der Eingang rahmte einen Wirbel aus Weiß ein, Sicht null dahinter. Vidas Atem kam in scharfen Stößen, ihr Klettergurt knarrte, als sie ausklinkte, ihre mittelgroßen Titten hoben und senkten sich unter ihrem engen Thermotop und der dicken Jacke. Sie umklammerte ein kleines Amulett um ihren Hals – einen silbernen Falken, ihre Finger strichen darüber wie über ein Talisman gegen die Kälte. „Wir sitzen bis zur Dämmerung fest“, sagte sie, Stimme fest, aber Augen flackerten mit diesem wachsamen Funken. Ich spürte es auch, den primal Urinstinkt des Überlebens, Körper eng beieinander im schummrigen Licht, das durch den Sturm sickerte. Ihr Duft durchdrang die Kälte – Schweiß und wilder Jasmin aus ihren Haaren. Mein Herz hämmerte...