El Ajuste de Cuentas por la Receta Robada de Gaia

Apreté en mi puño la página arrugada, la receta robada del grimorio familiar de Gaia, el único secreto que su nonna guardaba como una bóveda. La puerta de su apartamento se alzaba ante mí en el pasillo tenuemente iluminado de su palazzo milanés, el aire espeso con el aroma de piedra envejecida y lejano espresso. Gaia Conti, esa tentadora italiana de 22 años ardiente con su cuerpo atlético y delgado, piel oliva brillando bajo la suave luz del vestíbulo, no tenía idea de que venía. Habíamos sido amantes una vez, enredados en sábanas que olían a su perfume de lavanda y mi arrepentimiento, hasta que me traicionó por Damien, ese chef rival presumido que pensó que podía robarme el protagonismo en el mundo culinario. Ahora, con esta página, tenía ventaja. Mi corazón latía no solo por ira, sino por el recuerdo de sus ojos verdes clavados en los míos mientras se arqueaba debajo de mí, su larga cabellera castaña oscura en esa trenza francesa característica azotando su rostro ovalado. Golpeé con fuerza, tres golpes que resonaron como un juicio. La puerta se abrió de golpe, y ahí estaba ella: confiada, apasionada, amistosa como siempre, pero su expresión pasó de sorpresa a cautela. Llevaba una simple blusa de seda blanca metida en pantalones negros de cintura alta que abrazaban su figura de 1,68 m, acentuando sus tetas medianas y su cintura estrecha. "¿Marco? ¿Qué carajo haces aquí?" Su voz era una mezcla de acento italiano y acero, esos ojos verdes entrecerrándose. Levanté la página, viendo cómo su piel oliva palidecía ligeramente. El apartamento detrás de ella era un refugio de lujo moderno: encimeras de mármol relucientes en la cocina abierta, ventanas del piso al techo con vistas a las luces titilantes de la ciudad, sofás de terciopelo mullido en tonos terrosos....