El Infierno de la Gala de Amelia

El gran salón de baile de la Gala de Arte Metropolitano brillaba bajo candelabros de cristal, proyectando un velo dorado sobre elites de esmoquin y bellezas con vestidos de gala. Los pisos de mármol relucían, reflejando el remolino de copas de champán y el murmullo de conversaciones cultas sobre esculturas vanguardistas y pinturas priceless. Amelia Davis se deslizaba entre la multitud, su figura esbelta envuelta en un elegante vestido negro que se ceñía a su cuerpo de 1,68 m como medianoche líquida. La tela susurraba contra su piel clara, el rostro ovalado enmarcado por cabello castaño ondulado largo que caía en elegantes ondas sobre sus hombros. Sus ojos verdes brillaban con gracia serena, pero debajo bullía una tensión que no podía ignorar. Elena Voss estaba aquí, la musa rival cuya presencia siempre encendía chispas. Elena, con sus rasgos afilados y sonrisa depredadora, se movía como una pantera en un vestido carmesí que acentuaba su forma esbelta. Habían chocado antes—por artistas, admiradores y deseos no dichos que perduraban como humo. Esta noche, el aire se sentía cargado, el colgante alrededor del cuello de Amelia—una delicada llama de plata—se calentaba contra su pecho como si presintiera la tormenta. Marcus y Victor acechaban en la periferia, sus miradas pesadas, pero era Elena quien clavaba los ojos en Amelia desde el otro lado del salón. Un desafío titilaba allí, atrayendo a Amelia hacia adelante a pesar del riesgo. Los rincones sombríos de la gala tentaban, ocultos de la multitud pero no de ojos curiosos. El corazón de Amelia latía con fuerza; la rivalidad se derretía en algo peligroso, embriagador. Ajustó su vestido, sintiendo la curva esbelta de sus tetas medianas elevarse con cada respiración, la fachada serena agrietándose mientras los labios de Elena se curvaban en invitación. La noche prometía más que arte—prometía infierno....