El Voto en la Mansión de Grace Sella el Corazón Travieso

Estaba de pie en el gran vestíbulo de la mansión soñada de Grace, el aire cargado con el aroma de roble pulido y lirios frescos arreglados en jarrones de cristal que capturaban la luz dorada que entraba por las altas ventanas arqueadas. Esta era su exhibición final, la cima de su imperio inmobiliario travieso, y nos había invitado a Lucas y a mí bajo el pretexto de un tour privado. Grace Lévesque, esa tentadora canadiense de 24 años con su cabello caramelo recogido en un moño alto provocador, mechones largos escapando para enmarcar su rostro ovalado pálido, se movía como si no solo poseyera la propiedad, sino cada latido en la habitación. Sus ojos marrones brillaban con ese destello juguetón característico mientras se acercaba contoneándose, su delgada figura de 1,68 m vestida con una blusa blanca translúcida que insinuaba las curvas medianas debajo y una falda lápiz ajustada que abrazaba sus caderas estrechas. La mansión era una obra maestra: pisos de mármol que hacían eco de nuestros pasos, candelabros goteando cristales como lluvia congelada, y paredes forradas de espejos antiguos reflejando cada uno de sus balanceos. Nos había estado jugando uno contra el otro durante semanas, sus mensajes coquetos y miradas robadas construyendo esta tensión que ahora crepitaba como electricidad. 'Chicos', ronroneó, su voz un susurro de terciopelo, 'bienvenidos a mi ritual de compromiso definitivo. No más juegos... o tal vez solo una última broma'. Sus dedos jugaban con el relicario roto alrededor de su cuello, una reliquia familiar por la que había lamentado, su cadena rota en alguna forma dramática que había insinuado pero nunca explicado del todo. Lucas, mi rival convertido en aliado con su mandíbula afilada y postura confiada, me lanzó una mirada cómplice. Ambos habíamos caído en su red, su cuerpo delgado y corazón travieso atrayéndonos...