El Vuelo Fracturado de Deseo de Emma

Entré en el apartamento soleado de Emma Romero, el aire espeso con el aroma a lavanda de su difusor y el leve toque subyacente de sudor de sus sesiones de práctica implacables. A sus 26 años, esta bailarina argentina era una visión de belleza disciplinada: figura esbelta de 1,68 m afilada por años de piruetas y pliés, su piel bronceada cálida brillando bajo la suave luz matutina que se filtraba por las ventanas del piso al techo con vistas al skyline de la ciudad. Su cabello rubio cenizo estaba recogido en un moño bajo, algunos mechones rebeldes enmarcando su rostro ovalado y esos ojos azul claro penetrantes que siempre parecían contener una tormenta de ambición. Estaba lidiando con un feo esguince de tobillo de un ensayo, pero su busto mediano subía y bajaba con respiraciones decididas mientras se equilibraba en un pie con su maillot, desafiando las órdenes del médico. Había sido su fisioterapeuta durante meses, Alexei Kane, un expatriado ruso con manos que conocían cada músculo del cuerpo de una bailarina. Hoy se sentía diferente. Sophia Voss, su rival de lengua afilada de la compañía de ballet, le había enviado un mensaje antes: "Descansa, Emma. No seas estúpida. Victor dice que sigas, pero es un idiota". Victor Hale, su coreógrafo, siempre predicaba garra. Emma los ignoró a ambos, su naturaleza impulsiva empujándola a practicar en solitario sobre el piso de madera pulida marcado con cinta para posiciones. Hizo una mueca al intentar un relevé, su zapatilla de puntas envuelta en cinta resbalando ligeramente. Dejé mi bolso en el suelo, mi pulso acelerándose ante la vista de su vulnerabilidad mezclada con ese fuego inquebrantable. "Emma, no deberías estar de pie", dije, mi voz baja, autoritaria. Ella se giró, sus ojos azul claro clavándose en los míos, una chispa de desafío...