La Calma Fracturada de Carolina

La vi a través de los árboles, a mi exesposa Carolina, la imagen misma de la tranquilidad en medio del claro boscoso del retiro de yoga. A sus 19 años, su herencia mexicana brillaba en su piel morena cálida, su largo cabello rubio liso cayendo como un río dorado por su delgada figura de 1,68 m. Estaba en su elemento, fluyendo en una pose de saludo al sol sobre su esterilla, sus tetas medianas subiendo suavemente con cada respiración, rostro ovalado sereno, ojos marrones oscuros cerrados en meditación. El colgante que le regalé años atrás colgaba de su cuello, apretado en su puño como si la quemara. Esa vista encendió la furia que había alimentado desde su traición—rumores de ella con otros hombres, Marcus y alguna mujer Elena, tramando a mis espaldas. El retiro estaba escondido en lo profundo de las sierras mexicanas, cedros antiguos alzándose por encima, niebla enroscándose desde el suelo del bosque, el aire espeso con pino y tierra. Pájaros cantaban débilmente, pero mi pulso los ahogaba. Me había dejado destrozado, nuestro matrimonio un sueño frágil que ella había quemado por emociones fuertes. Ahora, aquí estaba, fingiendo serenidad mientras agarraba mi regalo como un secreto culpable. Salí de las sombras, mis botas crujiendo hojas, corazón latiendo con acusación y algo más oscuro—deseo crudo, insaciable. Sus ojos se abrieron de golpe, clavándose en los míos, esa máscara tranquila resquebrajándose apenas. Los otros yoguis estaban en una sesión lejana; estábamos solos en esta catedral verde. "Carolina", gruñí, voz baja y venenosa. Ella se enderezó, colgante aún en el puño, su cuerpo delgado tensándose bajo su holgada camiseta blanca y pantalones de yoga. La luz del sol se filtraba por las hojas, moteando su forma, destacando la curva de sus caderas, el sutil balanceo al moverse. Podía olerla—loción de jazmín...