La Frenesí Festivalera de Abigail Desatada

No podía quitarle los ojos de encima en medio del caos giratorio del festival de música hippie de Quebec. Abigail Ouellet, esa belleza canadiense menudita con cabello lila tejido en una larga trenza de sirena que se balanceaba como un péndulo hipnótico mientras bailaba. El aire estaba cargado con el aroma de pachulí, humo de marihuana y sudor dulce de verano, el terreno vivo con visiones tie-dye girando bajo guirnaldas de luces coloridas colgadas entre robles antiguos. Los tambores retumbaban desde el escenario principal, un latido primal que se sincronizaba con los movimientos ondulantes de la multitud. Abigail se movía como si hubiera nacido para eso, su piel color miel brillando a la luz del fuego, ojos avellana entrecerrados en éxtasis. Llevaba una falda bohemia fluida que capturaba la brisa, revelando destellos de sus piernas tonificadas, y una blusa recortada que abrazaba sus tetas medianas, su rostro ovalado sonrojado de alegría. Tan amable y empática como se la conocía, atraía a la gente sin esfuerzo, compartiendo sonrisas y abrazos con extraños. Yo, Marc Dubois, habitué local del festival, observaba desde el borde del círculo de tambores, mi corazón latiendo más fuerte que el bajo. Elena Voss, mi fogosa compañera con sus rizos salvajes y sonrisa pícara, me dio un codazo. 'Mírala, Marc. Energía pura. Imagina cómo sería desatada'. Abigail aferraba un pequeño medallón alrededor de su cuello, un destello plateado contra su piel—quizá un recuerdo preciado de un amor perdido o de la familia. Rebotaba mientras giraba, despreocupada pero atada. El festival era un refugio para espíritus libres, pero esa noche, algo eléctrico flotaba en el aire, una promesa de abandono. Mientras reía con un grupo de bailarines, su cuerpo arqueándose con gracia, sentí una atracción, una invitación tácita. Poco sabía que Theo acechaba en las sombras cercanas, su cámara...