La Rendición de Abigail en el Hotel de Lujo

Las puertas del ascensor se abrieron con un suave timbre, revelando la extensa suite penthouse del Château Frontenac, la joya de la corona de Quebec City encaramada en lo alto sobre el río San Lorenzo. Arañas de cristal proyectaban un cálido resplandor dorado sobre pisos de mármol veteado de oro, mientras ventanas del piso al techo enmarcaban las luces titilantes de la ciudad abajo, un tapiz hipnótico de atractivo urbano. Abigail Ouellet entró, su corazón latiendo como un tambor en su menudo cuerpo. A sus 20 años, la belleza canadiense con cabello lila tejido en una trenza de sirena que caía por su espalda se sentía tanto exhilarada como vulnerable. Sus ojos avellana escanearon la habitación, absorbiendo la cama king size cubierta de sábanas de seda, el champán enfriándose en un balde de plata y el tenue aroma a sándalo flotando en el aire. Marc Lefebvre esperaba junto a la ventana, su alta y atlética figura silueteada contra el cielo nocturno. Arquitecto exitoso a finales de los veinte, con cabello oscuro revuelto a la perfección, se giró con una sonrisa que le debilitó las rodillas. 'Abigail', murmuró, su acento quebequés envolviendo su nombre como terciopelo. Lo había conocido en una inauguración de galería semanas atrás, su conexión instantánea: espíritus afines atraídos por el arte y conversaciones tranquilas. Esta noche, sin embargo, el aire vibraba con promesas no dichas. Su naturaleza amable y empática siempre la había hecho la oyente, la consoladora, pero aquí, en este santuario de lujo, sentía un cambio. Marc se acercó, su mano rozando la de ella, enviando chispas por su brazo. 'Has estado en mi mente toda la semana', confesó, sus ojos clavados en su piel canela que brillaba bajo las luces. El rostro ovalado de Abigail se sonrojó, sus tetas medianas subiendo con cada respiración...