La Tentación Pública de Isabella

No podía quitarle los ojos de encima desde el momento en que entró en la galería. Isabella Wilson, esa belleza británica tímida con su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado cayendo por su espalda como una cascada de medianoche, destacaba incluso en el mar de entusiastas del arte. A sus 26 años, tenía ese encanto inocente, su piel clara brillando bajo las luces suaves de la galería, ojos avellana lanzando miradas nerviosas por la sala abarrotada. Era 1,68 m de perfección esbelta, su rostro ovalado enmarcado por esas ondas, tetas medianas sutilmente acentuadas por un elegante vestido negro que se ceñía a su estrecha cintura. Pero esta noche había algo diferente: una bufanda de seda alrededor de su cuello, rojo vibrante contra su tez clara, como un secreto que intentaba ocultar. La galería zumbaba con charlas, copas de champán tintineando, pinturas abstractas alzándose grandes en paredes blancas, el aire espeso con perfume y anticipación. Yo, Marcus Blackwood, la había estado observando durante semanas, mi pulso acelerándose cada vez que nuestros caminos se cruzaban en estos eventos. Parecía alterada, dedos retorciendo el borde de la bufanda, labios entreabiertos en una incertidumbre callada. ¿Era la nota que había mencionado de pasada la última vez? ¿Algún admirador llamado Victor? Fuera lo que fuera, hacía que sus mejillas se sonrojaran, su cuerpo esbelto moviéndose con una tensión no expresada. Di un sorbo a mi bebida, imaginando cómo esa inocencia ocultaba un fuego creciente, uno que yo había avivado antes en momentos privados. La multitud se apretaba, risas resonando, pero mi enfoque se estrechaba en ella: esas largas piernas en tacones, la forma en que el vestido se pegaba a sus caderas. Me miró, ojos avellana clavándose en los míos, un destello de reconocimiento mezclado con algo más salvaje. Mi corazón latió fuerte; esta noche,...