Los Secretos Robados de Ava

El motel sórdido en las afueras de la ciudad apestaba a humo rancio y desesperación, su letrero neón parpadeando como un latido moribundo contra el cielo nocturno. La habitación 13, escondida al final de un estacionamiento de asfalto agrietado, era donde ocurrían los juegos reales: noches de póker después de horas para aquellos que no podían pagar los casinos pero ansiaban la emoción. Yo, el Dr. Elias Hart, no tenía nada que hacer aquí. De día, era el terapeuta compuesto, desentrañando mentes en mi oficina impecable. De noche, perseguía la adrenalina de apuestas altas, el chip quemándome el bolsillo: el que tenía datos valiosos, robado de sombras que no entendía del todo. Entonces ella entró. Ava Williams, mi paciente de 19 años, con piel de porcelana y cabello rubio cenizo recogido en un moño desordenado que gritaba desarreglo calculado. Sus ojos grises escanearon la habitación como un depredador disfrazado de oveja, su delgado cuerpo de 1,68 m envuelto en un vestido negro ajustado que abrazaba sus tetas medianas y su cintura estrecha. Había venido a mí durante semanas, hablando de presiones familiares, un chip desaparecido con secretos que podían arruinar su linaje. Ava, inteligente y curiosa, siempre indagando más profundo de lo debido. Ahora aquí estaba, infiltrándose en este antro de vicios, su rostro ovalado marcado por la determinación. Los otros jugadores —tipos rudos de la ciudad— la miraron con sospecha, pero yo sentí un jolt. Nuestras sesiones habían bailado alrededor de tabúes, su vulnerabilidad asomando como rayos de sol en la escarcha. Se deslizó en la silla frente a mí, su piel de porcelana brillando bajo la bombilla áspera, labios curvándose en una sonrisa cómplice. "Dr. Hart", ronroneó, voz baja, "qué casualidad encontrarte aquí". Mi pulso se aceleró. Esto no era coincidencia. Ella iba por el chip, y algo...