La Confession Ardente du Siège Arrière de Grace

La pluie martelait le pare-brise de mon vieux camion comme si elle voulait le percer, les essuie-glaces claquant d'avant en arrière dans un rythme frénétique qui matchait la tempête qui faisait rage dehors. Le tonnerre roulait à travers la sombre campagne québécoise, la foudre fendant le ciel toutes les quelques minutes, illuminant l'étendue infinie d'autoroute bordée de forêts de pins denses. J'étais Étienne Duval, un camionneur transportant du bois des moulins du nord vers Montréal, juste en train d'essayer de rentrer chez moi avant que les routes ne se transforment en rivières. C'est là que je l'ai vue—Grace Lévesque, debout sur le bas-côté avec le pouce levé, trempée jusqu'aux os, ses cheveux caramel collés en un chignon désordonné, sa peau pâle luisant sous les éclairs. Elle ressemblait à un fantôme d'un de ces vieux contes folkloriques que ma grand-mère racontait, des yeux malicieux suppliant à travers l'averse. Je me suis garé, le cœur battant parce que quelque chose chez elle criait le danger, mais ces yeux bruns verrouillés aux miens à travers la vitre passager, visage ovale encadré de mèches dégoulinantes, silhouette mince de 1m68 frissonnant dans un sweat moulant et un jean qui collait comme une seconde peau. Les hivers canadiens étaient brutaux, mais cette tempête semblait personnelle, chargée d'une électricité. « Monte ! » j'ai hurlé par-dessus le rugissement, et elle a filé, glissant dans la cabine avec un halètement reconnaissant. De près, elle était encore plus frappante—seins moyens pressés contre le tissu mouillé, taille étroite accentuant sa silhouette athlétique mince. On n'a pas beaucoup parlé au début ; elle fixait juste la tempête dehors, les doigts tordant un médaillon autour de son cou. Je sentais le poids sur elle—fuyant quelque chose, quelqu'un. Victor, a-t-elle marmonné plus tard, un ex psycho avec des menaces planant sur elle comme...