La Réclamation Nocturne du Fan de Giang

Le bayou s’étendait comme un secret vivant et respirant sous le ciel de minuit, ses eaux sombres murmurant doucement contre les genoux des cyprès qui jaillissaient de la vase comme d’anciens doigts. Des lucioles pulsaient dans l’air humide, leurs lumières dorées clignotant comme des complices dans l’obscurité. Moi, Luca Moretti, j’observais Giang Ly depuis des mois — sa grâce énigmatique sur scène, ce chignon bas de cheveux châtain clair captant les projecteurs, son corps svelte vietnamien se mouvant d’un balancement captivant qui hantait mes rêves. Elle avait 26 ans, peau tannée claire luisant sous la lune, yeux marron foncé renfermant des mystères que j’avais envie de percer. Ce soir, je l’avais attirée ici, dans ce coin isolé d’après-soirée au bord des faubourgs sauvages de La Nouvelle-Orléans, en murmurant des promesses d’exclusivité via Marco Reyes, mon vieil ami du circuit de la mannequinat. Marco savait jouer le jeu ; il l’avait convaincue que c’était l’endroit idéal pour se détendre après son spectacle. Je m’appuyais contre un chêne drapé de mousse, le cœur battant, tandis que sa silhouette émergeait du sentier. Elle portait une robe noire transparente qui collait à son corps svelte de 1m68, ses seins moyens se devinant sous le tissu, visage ovale serein mais alerte. L’air était épais de jasmin et de pourriture, ce genre d’odeur qui s’infiltrait dans l’âme. Elle me repéra en premier, un éclat de reconnaissance — ou était-ce de la méfiance ? — dans ses yeux. « Luca, c’est ça ? Marco a dit que tu serais là. » Sa voix était du velours sur de l’acier, légèrement accentuée par ses origines vietnamiennes. Je hochai la tête, m’approchant, les lucioles tourbillonnant autour de nous comme un spectacle lumineux privé. C’était mon moment, le fan obsédé réclamant son trophée, mais je restai cool, lui offrant un...