La Tentation Nocturne d'Emily pour son Probie

La salle d'équipement était une caverne d'ombres et d'acier, éclairée seulement par le faible bourdonnement des lumières d'urgence qui projetaient de longues lueurs ambrées sur les racks de tuyaux, de haches et d'équipements de sortie. Il était bien après minuit pendant notre nuit calme à la caserne, le genre où le monde extérieur dormait pendant que nous attendions l'appel suivant qui pourrait ne jamais venir. J'étais Jake Riley, le nouveau probie, à peine un mois dans le métier, encore émerveillé par le chaos que ce boulot exigeait. Et là, il y avait elle, Emily Taylor, ma mentore — 25 ans, britannique, avec cette grâce posée qui faisait que chaque mouvement semblait chorégraphié. Ses vagues blond miel cascadaient longues et ondulées dans son dos, encadrant son visage ovale et ces yeux noisette perçants qui pouvaient vous clouer sur place. Sa peau pâle brillait sous la lumière tamisée, son corps athlétique mince de 1m68 se déplaçant avec une assurance naturelle, ses seins moyens se déplaçant subtilement sous son tee-shirt ajusté de la caserne tandis qu'elle démontrait comment enrouler correctement un tuyau. Je ne pouvais pas arrêter de la fixer. Elle m'avait fait bosser toute la garde — protocoles, maintenance, tout le toutim — mais ce soir, avec la caserne morte de silence, sa voix s'était adoucie, ses instructions s'attardant un battement de trop. « Jake, chéri, tout est dans la prise », avait-elle dit plus tôt, ses doigts effleurant les miens en me tendant une lance, son léger accent londonien envoyant un frisson le long de ma colonne. Elle serrait un petit médaillon en argent à son cou, une habitude que j'avais remarquée quand elle réfléchissait profondément, sa façade posée cachant quelque chose de vulnérable. Mon admiration pour elle n'était pas seulement professionnelle ; elle brûlait plus fort, fissurant l'air entre nous....