La Toile Embrochée de Noor aux Paris Veloutés

L'air du lounge exclusif du casino était lourd du parfum de whisky vieilli et de parfums coûteux, les cordons de velours isolant les tables des gros joueurs comme des portails interdits vers la fortune. Des lustres en cristal diffusaient une brume dorée sur les surfaces en acajou poli, où les fortunes basculaient au tournant d'une carte. Je m'appuyais contre le bar ombragé, sirotant un scotch, les yeux rivés sur elle – Noor Khan, la beauté arabe de 20 ans qui me rendait fou à l'intérieur. Sa peau d'albâtre brillait sous les lumières, son visage ovale encadré de cheveux acajou avec une frange latérale qui balayait dramatiquement un œil bleu océan, de longues mèches cascadant le long de son corps mince et tonique de 1m68. Elle portait une robe noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, exsudant un feu ambitieux. Lena Voss, l'exécutrice glaciale du syndicat aux traits allemands acérés et au sourire prédateur, se pencha vers Noor à la table de baccara. « Une main, chérie, » ronronna Lena, sa voix soie sur acier. « Gagne, et tu es dedans – shootings exclusifs, sponsors pour les demi-finales, le monde à tes pieds. Perds, et tu repars les mains propres. » Les yeux bleu océan de Noor scintillèrent de calcul, sa nature ambitieuse s'enflammant. Elle était déterminée, toujours à chasser l'échelon supérieur dans ce monde impitoyable du mannequinat, mais je savais que les « shootings » du syndicat venaient avec des ficelles – sombres, contraignantes. Marcus Hale, le requin britannique au langage d'argent et soutenu par le syndicat, planait non loin, son regard affamé sur elle. Je serrai mon verre plus fort, la jalousie brûlant. On s'était remis ensemble, séparés, nos disputes explosives, nos passions plus féroces encore. Elle m'avait largué il y a des semaines pour...