Le Creuset de Minuit de Mia

La bibliothèque du cabinet était un sanctuaire d'ombres cette nuit-là, le genre d'endroit où les secrets murmuraient des reliures en cuir et où l'air était lourd du parfum de papier ancien et de chêne ciré. Il était bien passé minuit, la ville au-delà des hautes fenêtres cintrées n'était qu'un bourdonnement lointain de néons et de rues luisantes de pluie. Moi, Victor Hale, associé principal chez Hale & Voss, j'étais adossé au lourd chambranle de la porte en noyer, les bras croisés sur ma chemise blanche immaculée, les manches retroussées révélant des avant-bras ciselés par des années de négociations à haut risque et de séances en salle de gym privée. Mes yeux sombres fixés sur elle — Mia Wilson, la pétillante Australienne de 26 ans que j'avais sortie des rangs juniors il y a six mois. Mince, peau olive, avec ce visage ovale encadré de longs cheveux noirs bouclés cascadant en vagues sauvages et indomptées dans son dos, elle incarnait l'ambition faite femme. Ses yeux bleus, perçants et inflexibles, balayaient les dossiers d'affaire étalés sur le massif bureau en chêne comme sur un champ de bataille. Elle travaillait sur mon affaire chérie, celle qui pouvait faire ou défaire la réputation de notre cabinet — une fusion à plusieurs millions de dollars embrouillée dans une intrigue internationale. Le corps mince de Mia, mesurant 1m68, était perché sur le bord d'un fauteuil en cuir, sa poitrine moyenne se soulevant et s'abaissant au rythme de ses respirations concentrées sous un chemisier noir ajusté qui épousait ses courbes juste assez pour titiller. Un crayon était coincé derrière son oreille, et ses longs doigts tournaient les pages avec précision. Mais ce soir, quelque chose changea. Elle fouilla dans son sac et en sortit le pendentif — une pièce d'argent antique que je lui avais offerte il...