Le Scan Interdit du Mentor de Giang

Je m'assis derrière mon bureau encombré dans le bureau universitaire faiblement éclairé, la seule lumière provenant d'une lampe de bureau unique projetant de longues ombres sur les piles de papiers de recherche et les écrans d'ordinateur lumineux. Il était tard, bien après vingt et une heures, et le campus dehors était tombé dans un silence hushé, brisé seulement par le bourdonnement distant de la climatisation. En tant que Prof. Harlan Reed, j'avais bâti ma carrière sur la précision, sur le scan des structures invisibles du cerveau avec une rigueur inflexible. Mais ce soir-là, je ressentais une agitation inhabituelle. J'avais convoqué Giang Ly, mon étudiante de doctorat la plus prometteuse, pour un « examen privé » de son dernier travail de thèse sur les sérums d'imagerie neuronale. Ses données étaient révolutionnaires, pourtant quelque chose me titillait – trop parfaites, presque surnaturellement. La porte grinça en s'ouvrant, et la voilà : Giang, 26 ans, avec ses longs cheveux châtain clair attachés en un chignon bas net qui accentuait son visage ovale et ses yeux marron foncé. Sa peau tannée claire brillait doucement sous la lampe, son corps élancé de 1m68 vêtu d'un chemisier blanc ajusté et d'une jupe crayon noire qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine. Elle se déplaçait avec une grâce énigmatique, captivante d'une manière qui faisait accélérer mon pouls malgré moi. « Professeur Reed », dit-elle, sa voix douce comme de la soie, portant cet accent vietnamien subtil qui m'attirait toujours pendant les séminaires. Elle ferma la porte derrière elle, le clic résonnant dans la pièce silencieuse. Je fis un geste vers la chaise en face de moi, essayant de maintenir ma posture autoritaire. « Giang, assieds-toi. Nous devons discuter de tes protocoles de sérum. Il y a… des incohérences. » Mes yeux s'attardèrent un instant de...