L'Enchère Fiévreuse de Dao avec le Chasseur Victor

L'air dans la demeure créole était lourd du parfum de bourbon vieilli et de jasmin en fleur venant de la cour au-delà des fenêtres cintrées. Des lustres en cristal déversaient une lumière comme de l'or fondu sur la foule de silhouettes masquées, leurs visages à demi cachés derrière des masques ornés. Moi, Victor Hale, chasseur d'artefacts extraordinaire, je m'appuyais contre une colonne cannelée, mes yeux rivés sur elle — Dao Mongkol. Elle se tenait de l'autre côté du grand salon, une vision dans une robe de soie émeraude moulante qui épousait sa silhouette élancée de 1m68 comme un murmure d'amant. Ses longs cheveux châtains ondulés cascadaient en vagues souples le long de son dos bronzé chaud, captant les scintillements des chandelles. Ces yeux marron foncé, encadrés par son visage ovale, balayaient la pièce avec une intensité rêveuse, comme si elle était perdue dans une rêverie romantique au milieu du chaos doré. L'enchère était clandestine, murmurée dans les cercles de collectionneurs — un trésor de reliques d'Asie du Sud-Est smugglingées par des voies secrètes du bayou. Mais c'était son médaillon qui m'avait ensorcelé. Niché au creux de sa gorge, il pulsait d'un éclat surnaturel, artisanat thaïlandais de l'ère d'Ayutthaya, ou du moins le hurlaient mes instincts. Elle le caressait distraitement, sa poitrine moyenne se soulevant doucement à chaque souffle, l'encolure de la robe taquinant juste assez pour faire bouillir le sang. Je le sentis immédiatement, cette attraction du chasseur, mêlée à quelque chose de primal. Dao n'était pas une simple enchérisseuse ; elle était le trophée déguisé en proie. Nos regards se croisèrent à travers la foule, ses lèvres s'incurvant en un doux sourire complice qui promettait des secrets plus précieux que l'or. Le marteau de l'enchérisseur claqua comme un tonnerre, mais mon pouls l'étouffa. Ce soir, ce médaillon — et...