Les Secrets Volés d'Ava

Le motel sordide en périphérie de la ville puait la fumée rance et le désespoir, son enseigne néon clignotant comme un battement de cœur mourant contre le ciel nocturne. La chambre 13, nichée au bout d'un parking en asphalte fissuré, était l'endroit où se déroulaient les vrais jeux — nuits de poker après heures pour ceux qui ne pouvaient pas se payer les casinos mais qui en voulaient au frisson. Moi, le Dr Elias Hart, je n'avais rien à faire ici. Le jour, j'étais le thérapeute posé, démêlant les esprits dans mon bureau immaculé. La nuit, je courais après l'adrénaline des enjeux élevés, la puce me brûlant la poche — celle contenant des données valant des fortunes, volée dans des ombres que je ne comprenais pas entièrement. C'est alors qu'elle entra. Ava Williams, ma patiente de 19 ans, toute en peau de porcelaine et cheveux blonds cendrés relevés en un chignon désordonné qui hurlait un désordre calculé. Ses yeux gris balayaient la pièce comme un prédateur déguisé en agneau, son corps svelte de 1m68 vêtu d'une robe noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine. Elle venait chez moi depuis des semaines, parlant des pressions familiales, d'une puce manquante avec des secrets qui pouvaient ruiner sa lignée. Ava l'intelligente, curieuse, toujours à sonder plus profond qu'il ne fallait. Et la voilà, infiltrant ce repaire de vices, son visage ovale figé dans la détermination. Les autres joueurs — des types rudes de la ville — la regardaient avec suspicion, mais je sentis un choc. Nos séances avaient dansé autour des tabous, sa vulnérabilité perçant comme un rayon de soleil sur le givre. Elle s'assit en face de moi, sa peau de porcelaine luisant sous l'ampoule crue, les lèvres incurvées en un sourire complice. « Dr Hart », ronronna-t-elle...