L'Inferno Gala d'Amelia

La grande salle de bal du Gala d'Art Métropolitain scintillait sous des lustres de cristal, projetant une brume dorée sur les élites en smoking et les beautés en robes de soirée. Les sols en marbre luisaient, reflétant le tourbillon des flûtes de champagne et le murmure de conversations cultivées sur des sculptures avant-gardistes et des tableaux inestimables. Amelia Davis glissait à travers la foule, sa silhouette élancée drapée dans une robe noire moulante qui épousait sa silhouette de 1m68 comme un minuit liquide. Le tissu chuchotait contre sa peau claire, son visage ovale encadré par de longs cheveux châtains ondulés cascadant en vagues élégantes sur ses épaules. Ses yeux verts pétillaient d'une grâce posée, mais en dessous bouillonnait une tension qu'elle ne pouvait ignorer. Elena Voss était là, la muse rivale dont la présence allumait toujours des étincelles. Elena, avec ses traits acérés et son sourire prédateur, se déplaçait comme une panthère dans une robe cramoisie qui mettait en valeur sa forme élancée. Elles s'étaient affrontées auparavant — sur des artistes, des admirateurs, et des désirs non dits qui persistaient comme de la fumée. Ce soir, l'air semblait chargé, le pendentif autour du cou d'Amelia — une délicate flamme en argent — réchauffant sa poitrine comme s'il pressentait la tempête. Marcus et Victor rôdaient en périphérie, leurs regards lourds, mais c'était Elena qui croisa le regard d'Amelia à travers la salle. Un défi y scintillait, attirant Amelia en avant malgré le risque. Les alcôves ombragées du gala les appelaient, cachées de la foule mais pas des yeux indiscrets. Le cœur d'Amelia battait la chamade ; la rivalité fondait en quelque chose de dangereux, enivrant. Elle ajusta sa robe, sentant la courbe élancée de sa poitrine moyenne se soulever à chaque souffle, la façade posée se fissurant alors que les lèvres...