L'Orage Confronté au Penthouse de Sarah

Je sortis de l'ascenseur dans le penthouse, la porte s'ouvrant sur un monde de verre et d'acier suspendu au-dessus du cœur palpitant de New York. La visite ouverte battait son plein, les flûtes de champagne tintant doucement parmi les investisseurs en costumes et les acheteurs aux yeux écarquillés, mais mes yeux se verrouillèrent immédiatement sur elle — Sarah David, la mannequin française époustouflante devenue sirène de l'immobilier, glissant dans la foule comme si elle possédait l'horizon. À 25 ans, avec ses longs cheveux noirs droits cascadant sur sa peau claire, ces yeux verts perçants dans son visage ovale, elle était une perfection mince de 1m68, sa poitrine moyenne subtilement accentuée par une robe cocktail noire moulante qui épousait sa taille fine et son corps élancé. Confiante et chaleureuse, voilà toujours ce qu'était Sarah — chaleureuse comme une brise d'été sur la Seine, confiante comme si elle connaissait tous les secrets de la ville. Mais la voir ici, dans cette vaste étendue luxueuse de baies vitrées encadrant la nuit scintillante de Manhattan, remuait des souvenirs que j'avais enterrés profondément. Nous avions été du feu ensemble, Tom Reilly et Sarah David, jusqu'à ce que je merde avec mes regards vagabonds et mes voyages d'affaires interminables. Séparation douloureuse il y a six mois, et maintenant elle présentait ce penthouse comme son nouvel empire. Mon cœur battait la chamade tandis que je me frayais un chemin parmi les invités, le parfum de son jasmin signature me frappant avant même qu'elle ne se tourne. L'endroit était un rêve : sols en marbre luisants sous des lustres en cristal, un immense salon s'ouvrant sur une terrasse où les lumières de la ville pulsaient comme des étoiles lointaines. La tension se nouait dans mes tripes — partir ? L'affronter ? La fureur de son absence, la douleur...