A Fratura de Shirin Sobre os Telhados de Nova York

O horizonte de Nova York pulsava como uma besta viva abaixo de nós, um mar de luzes cintilantes se estendendo infinitamente a partir da suíte no topo do arranha-céu. Eu estava na beira do piso da gala, smoking impecável contra o vento frio que se infiltrava pelas barreiras de vidro, observando Shirin Tehrani se mover pela multidão como um fantasma em seda. Aos 21 anos, essa fogosinha persa com suas ondas loiro-ruivas caindo longas e ligeiramente desgrenhadas pela brisa noturna me fisgou desde o momento em que nos conhecemos naquela operação frustrada de artefato em Dubai. Seus olhos verdes vasculhavam o salão com travessura brincalhona mascarando algo mais afiado esta noite — desconfiança. Baixinha com 1,68m, seu corpo esguio atlético abraçava um vestido de noite preto elegante que mergulhava perigosamente baixo, insinuando as curvas médias por baixo. Pele clara brilhava sob as luzes da cidade, rosto oval definido em determinação enquanto ela apertava sua bolsa como se contivesse segredos de estado. Estávamos aqui pelo roubo: um pingente rumorado por desbloquear cofres antigos, pendurado no pescoço de algum magnata da tecnologia lá dentro. Mas a tensão crepitava entre nós. Shirin achava que eu estava escondendo segredos sobre ele, que eu sabia mais sobre seu poder do que admitia. Sua natureza espontânea me atraíra, mas esta noite fervia com acusação. Eu sorvi meu uísque, sentindo o ardor espelhar o do meu peito. Ela me avistou do outro lado do salão opulento, lustres derramando luz de cristal sobre vestidos de veludo e ternos afiados. Seus lábios se curvaram naquele sorriso provocante, mas seus olhos? Prometiam uma tempestade. Enquanto ela se aproximava, quadris balançando com atração effortless, eu sabia que essa gala nos fraturaria — ou forjaria algo inquebrável. O brilho do pingente chamou minha atenção no pescoço da esposa do magnata, e a...