A Fúria da Maré de Mia

Não conseguia tirar os olhos de Mia Wilson enquanto nos barricávamos na sala de pânico do cassino, as alarmes uivando como o lamento de uma sereia lá fora. Ela tinha 26 anos, uma fogosinha australiana com pele oliva brilhando sob as luzes vermelhas de emergência fracas, seu longo cabelo preto cacheado caindo selvagemente sobre os ombros como ondas do oceano após uma tempestade. Aqueles olhos azuis, afiados e dominadores, varriam a porta de aço reforçado que acabávamos de selar. Esbelta com 1,68m, seu corpo atlético se movia com a graça de uma surfista montando uma onda de maré — ambiciosa, determinada, sempre um passo à frente. Havíamos realizado o assalto do século, arrombando o cofre em meio ao caos, mas agora a segurança estava nos cercando. Mia, nossa líder, havia canalizado seus instintos afiados no surf para nos guiar até aqui: Jax Harlan (sou eu, o brutamontes), Victor Kane (o gênio da tecnologia) e Roxy Tate (a sedutora ardilosa com curvas que distrairiam um santo). A sala de pânico era uma fortaleza de luxo — sofás de couro macio alinhados nas paredes, múltiplas telas piscando com feeds do cassino mostrando guardas correndo pelos corredores, um bar estocado zumbindo baixinho, o ar denso com tensão reciclada. O macacão tático preto justo de Mia abraçava suas feições emolduradas pelo rosto oval, acentuando seus peitos médios e a cintura fina, o tecido esticado firme sobre seu corpo esguio. Ela andava de um lado para o outro, a respiração firme apesar do meu coração disparado no peito. "Temos no máximo trinta minutos antes que eles arrombem", disse ela, a voz como cascalho e mel, virando-se para nós com um sorriso feroz. Aquele olhar — predatório, vivo — despertou algo primal em mim. A vitória pairava no ar, misturada com suor e medo, mas sua...