A Reivindicação Dominante do Treinador de Giang

As luzes fluorescentes do TD Garden ainda zumbiam na minha mente enquanto eu caminhava pela noite de Boston, o vento gelado do rio Charles cortando meu casaco. As Nationals haviam sido brutais — Giang Ly, minha aluna estrela, havia cravado seu programa, seu corpo esguio cortando o gelo como uma lâmina, cada giro um testemunho das horas que eu havia investido nela. Aos 26 anos, essa enigme vietnamita havia subido rápido, sua pele morena clara brilhando sob as luzes da arena, olhos castanhos escuros ferozes de foco, cabelo castanho claro longo puxado em um coque baixo que balançava com cada movimento preciso. Mas por baixo daquela pose, eu conhecia o fogo que ela escondia, o que eu havia atiçado em sessões secretas de treino que borravam linhas que não devíamos cruzar. Agora, na sombra dos hotéis reluzentes do Seaport, eu me dirigia ao quarto dela no Westin. A vitória exigia celebração, mas para nós, era mais — uma reivindicação. Meu pulso latejava enquanto eu subia no elevador, as paredes espelhadas refletindo um homem à beira do abismo: Viktor Kane, 42 anos, ex-olímpico virado treinador, assombrado pelos meus próprios fracassos no gelo. Eu havia saído precocemente, medalhas escapando, mas Giang... ela era a redenção. Seu corpo esguio de 1,68m, rosto oval com aqueles olhos cativantes, peitos médios subindo com cada respiração — ela me assombrava. A porta da suíte dela se erguia imponente. Bati duas vezes, secamente. Ela abriu vestindo um robe de seda que se agarrava à sua magreza atlética, o tecido sussurrando contra sua pele morena clara. "Treinador", ela sussurrou, sorriso enigmático brincando em seus lábios. O quarto atrás dela estava fracamente iluminado, o horizonte da cidade piscando através das janelas do chão ao teto, a cama uma vasta extensão de lençóis brancos. A tensão crepitava; isso não era...