A Varredura Proibida do Mentor de Giang

Eu estava sentado atrás da minha mesa bagunçada no escritório escuro da universidade, a única luz vindo de uma lâmpada de mesa que projetava sombras longas sobre as pilhas de artigos de pesquisa e telas de computador brilhando. Era tarde, bem depois das nove, e o campus lá fora havia caído em um silêncio abafado, interrompido apenas pelo zumbido distante do ar-condicionado. Como Prof. Harlan Reed, eu construí minha carreira na precisão, na varredura das estruturas invisíveis do cérebro com rigor implacável. Mas naquela noite, eu sentia uma inquietação incomum. Eu havia convocado Giang Ly, minha aluna de pós-graduação mais promissora, para uma 'revisão privada' do seu trabalho mais recente de tese sobre soros de imagem neural. Seus dados eram revolucionários, mas algo neles me incomodava — perfeitos demais, quase de forma sobrenatural. A porta rangeu ao abrir, e lá estava ela: Giang, 26 anos, com seu cabelo castanho claro longo preso em um coque baixo arrumado que acentuava seu rosto oval e olhos castanhos escuros. Sua pele bronzeada clara brilhava suavemente sob a lâmpada, seu corpo esguio de 1,68m vestido com uma blusa branca justa e saia lápis preta que abraçava seus peitos médios e cintura fina. Ela se movia com uma graça enigmática, cativante de um jeito que acelerava meu pulso apesar de mim mesmo. 'Professor Reed', ela disse, sua voz suave como seda, carregando aquele sotaque vietnamita sutil que sempre me atraía nas seminários. Ela fechou a porta atrás de si, o clique ecoando na sala quieta. Eu gesticulei para a cadeira oposta a mim, tentando manter minha postura autoritária. 'Giang, sente-se. Precisamos discutir seus protocolos de soro. Há... inconsistências.' Meus olhos demoraram um momento a mais na curva do seu pescoço enquanto ela se acomodava, cruzando as pernas. Ela sorriu levemente, de forma enigmática, tirando um...