As Mãos Curativas Proibidas de Saanvi

Entrei na sala de tratamento mal iluminada da clínica da empresa, o ar carregado com o cheiro de óleo de lavanda e limpeza antisséptica. Saanvi Rao estava deitada na mesa acolchoada, seu delicado corpo de 1,68m coberto por uma regata branca folgada e calças de ioga macias que abraçavam sua cintura estreita e curvas atléticas porém frágeis. Aos 20 anos, essa ambiciosa dançarina indiana havia forçado seu corpo demais nos ensaios para a apresentação final, torcendo o tornozelo em um momento de excesso de zelo. Seus longos cabelos castanhos ondulados cascateavam sobre os ombros como uma cachoeira de seda, emoldurando seu rosto oval com pele clara brilhando sob as luzes suaves do teto. Aqueles olhos cor de avelã ergueram-se para encontrar os meus, uma mistura de dor e determinação em suas profundezas. Como fisioterapeuta da empresa, eu já havia visto incontáveis lesões, mas Saanvi era diferente. Sua determinação espelhava a minha de antigamente, quando eu subia na hierarquia da competitiva cena médica de Mumbai antes de me acomodar nesse emprego corporativo. "Dr. Arjun, obrigada por me encaixar", ela disse, sua voz suave com um toque de vulnerabilidade que acelerou meu pulso de forma inesperada. Assenti, ajustando o estetoscópio no pescoço, tentando ignorar como seus peitos médios subiam e desciam a cada respiração, o tecido esticando o suficiente para provocar o contorno por baixo. A sala parecia menor com ela ali — paredes brancas adornadas com gráficos anatômicos, uma pequena janela com vista para a cidade agitada lá embaixo, persianas semicerradas filtrando o sol da tarde tardia. Aproximei-me, mãos enluvadas prontas, mas algo em seu olhar perdurava, um apelo silencioso além do alívio físico. "Vamos começar devagar", murmurei, meus dedos roçando levemente sua panturrilha enquanto avaliava o inchaço. Sua pele era impossivelmente macia, quente sob meu toque, enviando uma faísca não...