Dominação na Pista Rival de Isabella

Não conseguia tirar os olhos dela enquanto estávamos no topo da pista avançada de slalom, o ar crocante do inverno escocês mordendo nossos rostos. Isabella Wilson, aquela beleza britânica tímida com seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado aparecendo por baixo do capacete branco elegante, olhos cor de avelã brilhando com uma mistura de nervosismo e determinação. Aos 26 anos, ela tinha esse corpo esguio de 1,68m que se movia com uma graça inesperada nos esquis, pele clara corada de rosa pelo frio, rosto oval emoldurado por aqueles fios agitados pelo vento. Ela vinha chamando atenção a temporada toda nessas encostas acidentadas das Terras Altas, mas era sua inocência que me pegava — aqueles peitos médios sutilmente delineados sob a jaqueta de esqui justa, cintura estreita acentuada pela postura atlética. Eu, Lachlan MacGregor, o esquiador local badalado, com ciúmes do caralho porque ela vinha roubando meu brilho nos treinos. "Acha que consegue me vencer nessa fera, Isabella?", provoquei, meu sotaque escocês grosso de desafio, coração batendo não só pela altitude. As apostas eram altas: perdedor paga o jantar e cede a dominância pela noite na cabana no pico. Os lábios dela se curvaram num sorriso tímido, mas havia fogo naqueles olhos. "É isso aí, Lachlan." A neve em pó brilhava sob o sol pálido, pinheiros carregados de neve ladeando as portas íngremes. Fiona, nossa amiga em comum e instrutora da cabana, pairava por perto, suas histórias selvagens de indiscrições juvenis sussurradas mais cedo aquela manhã — "Não segurem nada, mas lembrem da moderação, amores." Enquanto nos posicionávamos na largada, meu pulso acelerava com rivalidade e algo mais escuro, mais primal. A encosta caía como uma promessa de emoção, e eu sabia que o que quer que acontecesse lá embaixo, a verdadeira corrida estava só começando. Seu jeito tímido escondia...