O Ajuste de Contas Final de Ha Vo na Varanda

O ar da noite estava elétrico, denso com o rugido da multidão lá embaixo nas quadras de tênis. Finais do campeonato, luzes flamejando como um inferno de estádio, cada ponto ecoando até a varanda do clube onde eu tinha Ha Vo presa contra o corrimão. Ela era a graça em pessoa, aquela beleza vietnamita de 23 anos com pele de porcelana brilhando sob o brilho neon, seu longo cabelo preto liso chicoteando na brisa como um estandarte de seda escura. Eu podia sentir o coração dela martelando contra meu peito enquanto eu me pressionava perto, minhas mãos agarrando sua cintura esguia, aquele corpo de 1,68m tremendo o suficiente para fazer meu sangue ferver. Os vivões explodiram de novo — algum saque vencedor ou ponto decisivo — e isso mascarou perfeitamente nossas respirações pesadas. Lá embaixo, milhares de desavisados, mas aqui em cima, éramos só nós, o risco pairando como uma nuvem de tempestade. Eu a observava a noite toda, aquele rosto oval com olhos castanhos escuros faiscando desafio e desejo, seus peitos médios subindo a cada inalada nervosa sob o vestido justo do clube. Victor Lang, esse sou eu, o cara que sempre consegue o que quer, e naquela noite, com o torneio no auge, eu a queria completamente. Sua elegância composta rachou só um pouquinho enquanto meus lábios roçavam sua orelha, sussurrando promessas do que estava por vir. A varanda era semi-privada, cordas de veludo e palmeiras em vasos oferecendo cobertura escassa, mas o tesão disso — a borda pública, os vivões afogando nossos pecados — a fazia se inclinar para mim apesar de si mesma. Eu tracei um dedo pelo braço dela, sentindo os calafrios surgirem na pele de porcelana, seu corpo esguio arqueando instintivamente. Ela era relutante, sempre tão graciosa e controlada, mas eu conhecia o fogo...