O Comando Proibido do Capitão de Carolina

O sol de Dubai mergulhava baixo sobre as dunas intermináveis, lançando uma névoa dourada pelas janelas do chão ao teto da nossa suíte de hotel opulenta. Eu havia voado para esse oásis do deserto em uma escala de Londres, o cockpit ainda vibrando em minhas veias, mas agora meu foco era unicamente nela — Carolina Jiménez, minha mais nova comissária de bordo. Aos 19 anos, a jovem beldade mexicana se portava com uma tranquilidade serena que desmentia o fogo que eu sentia fervendo por baixo. Seus longos cabelos loiros lisos emolduravam seu rosto oval, olhos castanhos escuros guardando segredos, pele morena clara brilhando na luz âmbar. Esbelta com 1,68m, seus peitos médios e cintura fina faziam o uniforme abraçar seu corpo de formas que testavam meu comando a cada voo. Tínhamos trocado olhares pela cabine, ela servindo bebidas com aquele sorriso suave, eu dando ordens do cockpit. Mas naquela noite, nessa suíte luxuosa com vista para as areias ondulantes, as linhas profissionais se borravam. A companhia aérea nos reservara ali para a pernoite — protocolo para tripulações de longo curso —, mas eu havia manobrado o upgrade, garantindo que dividiríamos esse espaço. O quarto gritava luxo: pisos de mármore, cama king-size coberta por lençóis de seda, jacuzzi privativa borbulhando na varanda e aquela vista hipnotizante do deserto se estendendo ao infinito. O ar carregava toques de incenso de sândalo e o leve tempero de mercados distantes. Eu servi champanhe do frigobar, observando-a pisar na varanda, o vento brincando com seus cabelos. "Capitão Hale", ela disse suavemente, sua voz como uma brisa tranquila, "essa vista... é de tirar o fôlego." Entreguei-lhe a taça, meus dedos roçando os dela, sentindo a faísca. "Me chame de Marcus aqui, Carolina. Sem patentes nas dunas." Seus olhos encontraram os meus, um lampejo de vulnerabilidade se...