O Voo Fraturado de Desejo de Emma

Entrei no apartamento ensolarado de Emma Romero, o ar denso com o aroma de lavanda do difusor dela e o leve, subjacente cheiro de suor de suas sessões de prática implacáveis. Aos 26 anos, essa bailarina argentina era uma visão de beleza disciplinada — corpo esguio de 1,68m forjado por anos de piruetas e pliés, sua pele morena dourada brilhando sob a luz suave da manhã filtrada pelas janelas do chão ao teto com vista para o horizonte da cidade. Seu cabelo loiro acinzentado estava preso em um coque baixo, alguns fios rebeldes emoldurando seu rosto oval e aqueles olhos azuis claros penetrantes que sempre pareciam conter uma tempestade de ambição. Ela estava cuidando de um entorse feio no tornozelo de um ensaio, mas seus peitos médios subiam e desciam com respirações determinadas enquanto ela se equilibrava em um pé só no collant, desafiando as ordens do médico. Eu era o fisioterapeuta dela há meses, Alexei Kane, um expatriado russo com mãos que conheciam cada músculo do corpo de uma bailarina. Hoje parecia diferente. Sophia Voss, sua rival de língua afiada da companhia de balé, havia mandado uma mensagem mais cedo: 'Descanse, Emma. Não seja burra. Victor diz para aguentar, mas ele é um idiota.' Victor Hale, o coreógrafo deles, sempre pregava garra. Emma ignorou os dois, sua natureza determinada a empurrando para uma prática solo no piso de madeira polida marcado com fita para posições. Ela fez uma careta ao tentar um relevé, seu sapatilha de ponta enfaixada com fita escorregando levemente. Deixei minha bolsa no chão, meu pulso acelerando à visão de sua vulnerabilidade misturada com aquele fogo inabalável. 'Emma, você não deveria estar de pé', eu disse, minha voz baixa, autoritária. Ela se virou, seus olhos azuis claros travando nos meus, uma faísca de desafio — e...