O Voto na Mansão de Grace Sela o Coração Travesso

Eu estava no grande saguão da mansão dos sonhos de Grace, o ar denso com o cheiro de carvalho polido e lírios frescos arrumados em vasos de cristal que capturavam a luz dourada filtrando pelas janelas arqueadas imponentes. Essa era a exibição final dela, o ápice do seu império imobiliário travesso, e ela nos convidara, Lucas e eu, aqui sob o pretexto de um tour particular. Grace Lévesque, aquela tentadora canadense de 24 anos com seu cabelo caramelo empilhado em um coque provocante, mechas longas escapando para emoldurar seu rosto oval pálido, se movia como se possuísse não só a propriedade, mas cada batida de coração na sala. Seus olhos castanhos brilhavam com aquele brilho travesso característico enquanto ela se aproximava de nós, seu corpo esguio de 1,68m vestido com uma blusa branca transparente que insinuava as curvas médias por baixo e uma saia lápis justa abraçando seus quadris estreitos. A mansão era uma obra-prima—pisos de mármore ecoando nossos passos, lustres pingando cristais como chuva congelada, e paredes forradas de espelhos antigos refletindo cada balanço dela. Ela vinha nos jogando um contra o outro há semanas, suas mensagens provocantes e olhares roubados construindo essa tensão que agora crepitava como eletricidade. 'Garotos', ela ronronou, sua voz um sussurro de veludo, 'bem-vindos ao meu ritual de compromisso definitivo. Sem mais joguinhos... ou talvez só mais uma pegadinha final.' Seus dedos brincavam com o medalhão quebrado em volta do pescoço, uma herança de família que ela lamentara, sua corrente partida de alguma forma dramática que ela insinuara mas nunca explicara por completo. Lucas, meu rival virado aliado com sua mandíbula afiada e postura confiante, me lançou um olhar cúmplice. Nós dois havíamos caído na teia dela, seu corpo esguio e coração travesso nos arrastando para essa dança emaranhada. Enquanto ela nos levava mais...