Os Segredos Roubados de Ava

O motel decadente nos arredores da cidade fedia a fumaça velha e desespero, seu letreiro neon piscando como um coração moribundo contra o céu noturno. Quarto 13, escondido no final de um estacionamento de asfalto rachado, era onde os jogos de verdade aconteciam — noites de pôquer depois do horário para aqueles que não podiam pagar os cassinos, mas ansiavam pela emoção. Eu, Dr. Elias Hart, não tinha nada a fazer aqui. De dia, eu era o terapeuta composto, desvendando mentes no meu consultório imaculado. De noite, eu perseguia a adrenalina das apostas altas, o chip queimando um buraco no meu bolso — aquele com dados valendo fortunas, roubado de sombras que eu não entendia completamente. Foi quando ela entrou. Ava Williams, minha paciente de 19 anos, com pele de porcelana e cabelo loiro acinzentado empilhado num coque bagunçado que gritava desordem calculada. Seus olhos cinzentos varreram o quarto como uma predadora disfarçada de ovelha, seu corpo esguio de 1,68m vestido num vestido preto justo que abraçava seus peitos médios e cintura estreita. Ela vinha me consultando há semanas, falando sobre pressões familiares, um chip desaparecido com segredos que poderiam arruinar sua linhagem. Ava inteligente e curiosa, sempre sondando mais fundo do que deveria. Agora ali estava ela, infiltrando esse antro de vícios, seu rosto oval marcado pela determinação. Os outros jogadores — tipos brutos da cidade — a olharam com desconfiança, mas eu senti um choque. Nossas sessões dançavam em torno de tabus, sua vulnerabilidade aparecendo como luz do sol no gelo. Ela se sentou na cadeira em frente a mim, sua pele de porcelana brilhando sob a lâmpada dura, lábios curvando num sorriso cúmplice. 'Dr. Hart', ela ronronou, voz baixa, 'que coincidência te encontrar aqui.' Meu pulso acelerou. Não era coincidência. Ela estava atrás do chip, e algo...