Prestação de Contas pela Receita Roubada de Gaia

Eu apertava a página amassada no punho, a receita roubada do grimório familiar de Gaia — o segredo que sua nonna guardava como um cofre. A porta do apartamento dela se erguia diante de mim no corredor escuro do palácio milanês, o ar denso com o cheiro de pedra envelhecida e café espresso distante. Gaia Conti, aquela tentadora italiana de 22 anos cheia de fogo, com seu corpo atlético e esguio, pele oliva brilhando sob a luz suave do saguão, não fazia ideia de que eu estava chegando. Nós fôramos amantes uma vez, enrolados em lençóis que cheiravam ao perfume de lavanda dela e ao meu arrependimento, até ela me trair por Damien, aquele chef rival presunçoso que achava que podia roubar meu brilho no mundo culinário. Agora, com essa página, eu tinha vantagem. Meu coração batia forte não só de raiva, mas da memória daqueles olhos verdes dela travados nos meus enquanto ela se arqueava sob mim, sua longa cabeleira castanho-escura na trança francesa característica chicoteando seu rosto oval. Bati à porta com força, três pancadas que ecoaram como julgamento. A porta se abriu, e lá estava ela — confiante, apaixonada, amigável como sempre, mas sua expressão mudou de surpresa para cautela. Ela usava uma blusa de seda branca simples enfiada em calças pretas de cintura alta que abraçavam sua silhueta de 1,68m, realçando seus peitos médios e cintura estreita. "Marco? Que porra você tá fazendo aqui?" A voz dela era uma mistura de sotaque italiano e aço, aqueles olhos verdes se estreitando. Eu ergui a página, vendo sua pele oliva empalidecer levemente. O apartamento atrás dela era um refúgio de luxo moderno: bancadas de mármore lisas na cozinha aberta, janelas do chão ao teto com vista para as luzes cintilantes da cidade, sofás de veludo macio em tons...