Tempestade de Chamas Ciumentas de Vida

A chuva martelava contra as janelas altas do nosso quarto principal como um deus vingativo, lençóis de água borrando a vista das vinhas extensas lá embaixo. A Toscana em uma tempestade era sempre dramática, mas naquela noite espelhava a fúria fervendo dentro de mim. Eu estava na porta, minha camisa colando úmida no peito da corrida pelo jardim, olhos fixos em Vida. Ela estava encolhida na cama king-size, seus longos cabelos ondulados castanho-escuros derramando sobre os ombros como uma cascata de meia-noite, iluminada pelo brilho de uma única lâmpada. Aos 19 anos, essa beleza persa com sua pele oliva e olhos cor de avelã me tinha completamente cativo, seu corpo atlético esguio envolto em um robe de seda branca translúcido que insinuava os peitos médios e a cintura estreita por baixo. Ela apertava aquele maldito diário — a relíquia escandalosa de sua tia — nas mãos, alheia à minha entrada no início. Seu rosto oval, geralmente tão livre e aventureiro, agora exibia um brilho secreto enquanto virava as páginas. Vida Bakhtiari, meu amor de coração selvagem, que me arrastara para esse romance vertiginoso entre as colinas italianas. Mas naquela noite, o ciúme me dilacerava. Eu ouvira sua conversa no telefone com Livia mais cedo, risadas íntimas demais, sussurros demorados demais. E agora esse diário — quarta página expondo os escândalos de ménage da tia dela, relatos de corpos entrelaçados que faziam meu sangue ferver. Vida estava comparando? Fantasiando? A tempestade lá fora rugia, trovões retumbando como minha batida cardíaca. Ela finalmente olhou para cima, aqueles olhos cor de avelã se arregalando de surpresa, depois amolecendo com aquela faísca maliciosa. 'Marco,' ela sussurrou, colocando o diário de lado, sua voz uma melodia sensual cortando o rugido da chuva. Atravessei o quarto em três passadas, o tapete persa abafando meus passos, minha...