La Discorde Orageuse de Mia

La pluie fouettait les fenêtres du sol au plafond de mon loft en penthouse, l'orage transformant la ville en contrebas en une aquarelle floue de lumières et d'ombres. Le tonnerre grondait comme un grognement lointain, vibrant à travers les sols en marbre lisses et remontant dans mes os. Je me tenais près du bar, faisant tournoyer un verre de scotch vieilli, observant les portes de l'ascenseur avec anticipation. Mia Wilson, le mannequin australien ambitieux aux yeux bleus perçants et à la peau olive qui brillait même sous l'éclairage ambiant tamisé, montait. Je l'avais bien ferrée — des photos de ses jours les plus fous, du genre à briser sa carrière montante. Elle pensait grimper les échelons dans cette industrie impitoyable, mais je tenais les ficelles. Ce soir, dans cet aéronef de luxe haut au-dessus du port chaotique de Sydney, elle prouverait sa loyauté. Ou sinon. Le loft était ma forteresse : canapés en cuir noir courbés autour d'une immense cheminée, art abstrait pulsant de LED cachées, un lit king-size visible à travers une cloison de verre dans la suite principale, tout baigné dans la lueur douce des lumières encastrées luttant contre la fureur de l'orage. Je sentais l'ozone de la pluie se mêlant au polish léger du cuir. Ma bite tressaillit à la pensée de son corps svelte de 1m68, ces seins moyens tendus contre la tenue désespérée qu'elle avait choisie. Lena Voss, mon associée acérée au sourire sournois et au corps élancé, se prélassait sur le canapé, jambes croisées, sirotant du vin. Elle était dans le coup, mais il y avait quelque chose d'anormal dans ses yeux ce soir — moins prédateur, plus calculateur. Jax, le petit ami ombreux de Mia, était censé être hors ville, son absence un vide parfait à remplir de doutes. L'ascenseur tinta, et la...