L'Extase Tidale de Mia

La brise salée fouettait le festival en bord de plage, portant les basses puissantes et les acclamations lointaines sous un ciel étoilé. Je me tenais au bord des dunes, Jax Harlan, le type qui faisait bouger les choses en coulisses. J'avais tiré toutes les ficelles possibles — graissé la patte des promoteurs, appelé en renfort d'anciens potes à Sydney — pour que Mia Wilson ait la tête d'affiche sur cette scène baignée de clair de lune. Elle avait 26 ans, une pétillante Australienne à la peau olive luisant comme du bronze poli à la lueur des feux, ses longs cheveux noirs bouclés cascadant sauvagement sur son corps svelte de 1m68. Ces yeux bleus perçaient la nuit, son visage ovale marqué d'une détermination ambitieuse qui faisait accélérer mon pouls chaque fois qu'elle me lançait un regard. Mia dominait la passerelle improvisée en bois flotté et lanternes, ses seins moyens tendant un voile de plage transparent qui laissait deviner le bikini en dessous, ses hanches ondulant avec une grâce prédatrice. La foule rugissait tandis qu'elle prenait des poses, son corps svelte se découpant en silhouette contre les vagues déferlantes. Mais je savais que le vrai spectacle était la tension qui couvait entre nous. Victor Kane, son manager sordide, planait comme un requin, ses exigences de « loyauté » entravant son étoile montante. J'avais vu les fissures — ses regards volés vers moi pendant les répétitions, la façon dont son souffle se coupait quand ma main effleurait la sienne. Ce soir, avec le festival à son apogée, je la regardais descendre de scène, la sueur luisant sur sa peau, son ambition brillant plus fort que les feux de camp. Nos regards se verrouillèrent à travers le sable, une promesse silencieuse au milieu du chaos. Les dunes appelaient, mystérieuses et ombragées, hors de portée...