La Tempête de Flammes Jalouses de Vida

La pluie martelait les hautes fenêtres de notre chambre principale comme un dieu vengeur, des rideaux d’eau brouillant la vue sur les vastes vignobles en contrebas. La Toscane sous l’orage était toujours dramatique, mais ce soir, elle reflétait la fureur qui bouillonnait en moi. Je me tenais dans l’embrasure de la porte, ma chemise collant humide à ma poitrine après la course à travers le jardin, les yeux rivés sur Vida. Elle était recroquevillée sur le lit king-size, ses longs cheveux ondulés châtain foncé cascadant sur ses épaules comme une cascade de minuit, illuminés par le scintillement d’une unique lampe. À 19 ans, cette beauté persane à la peau olive et aux yeux noisette m’avait complètement ensorcelé, son corps athlétique et mince enveloppé d’une robe de soie blanche transparente qui laissait deviner les seins moyens et la taille fine en dessous. Elle serrait ce maudit journal intime – la relique scandaleuse de sa tante – entre ses mains, oblivious à mon entrée au début. Son visage ovale, d’habitude si libre et aventureux, arborait maintenant une lueur secrète tandis qu’elle tournait les pages. Vida Bakhtiari, mon amour au cœur sauvage, qui m’avait entraîné dans cette romance tourbillonnante au milieu des collines italiennes. Mais ce soir, la jalousie me rongeait. J’avais surpris sa conversation téléphonique avec Livia plus tôt, des rires trop intimes, des murmures trop prolongés. Et maintenant ce journal – la quatrième page exposant les scandales de trio de sa tante, des récits de corps entremêlés qui faisaient bouillir mon sang. Vida comparait-elle ? Fantasmasait-elle ? L’orage dehors faisait rage, le tonnerre grondant comme mon battement de cœur. Elle leva enfin les yeux, ces yeux noisette s’écarquillant de surprise, puis s’adoucissant avec cette étincelle malicieuse. « Marco », souffla-t-elle, posant le journal de côté, sa voix une mélodie suave traversant...