Le Trio Interdit de Vida sous la Lune

La lune pendait bas au-dessus des collines ondulantes de Toscane, projetant une lueur argentée sur le pavillon de la vigne où des lanternes scintillaient comme des étoiles lointaines. Moi, Marco Rossi, je me tenais au bord de la terrasse en pierre, mon cœur battant avec un mélange d'anticipation et d'appréhension. Les préparatifs de la fête de la récolte battaient leur plein — tables chargées de raisins gorgés de jus, fûts de vin Chianti respirant dans l'air frais de la nuit, et guirlandes de lumières serpentant à travers les anciens oliviers. Mais mes yeux étaient rivés sur elle : Vida Bakhtiari, la beauté persane de 19 ans qui avait balayé nos vies comme un vent du désert, toute en grâce athlétique élancée et cheveux châtains foncés ondulés cascadant le long de son dos olive. Ses yeux noisette pétillaient de malice tandis qu'elle riait avec Livia Moretti, mon amante séparée, dont les vagues blondes encadraient un visage encore marqué par la douleur de nos récentes querelles. Vida portait une robe d'été blanche fluide qui épousait sa silhouette de 1m68, le tissu murmurant contre ses seins moyens et sa taille étroite, laissant deviner l'aventurière libre-esprit en dessous. Livia, dans un simple haut noir et une jupe, se déplaçait avec un feu italien, ses courbes plus douces mais tout aussi captivantes. J'étais venu ici ce soir à cause de l'invitation cryptique de Vida, tirée de la cinquième page de son journal intime qu'elle m'avait taquiné — un récit de la ménagerie de sa tante qui reflétait notre trio fracturé. « Embrasse la multiplicité », avait-elle écrit, « pour guérir ce que le vin et les mots seuls ne peuvent pas. » L'air sentait les raisins mûrs et la terre, épais de la promesse de liesse, mais la tension mijotait. Livia et moi n'avions pas...