Le Gala de Ha Vo des Flammes Cachées

La gala après-spectacle du grand théâtre pulsait au rythme de l'élite de la scène artistique de la ville, les lustres jetant des teintes dorées sur les smokings et les robes qui murmuraient d'argent ancien et d'ambitions nouvelles. Moi, Marcus Hale, je me tenais au milieu de la foule, mes yeux rivés sur Ha Vo, la prodige vietnamienne de 23 ans dont la silhouette élancée se mouvait comme de la soie liquide sur les sols de marbre. Ses longs cheveux noirs lisses cascadaient le long de son dos de porcelaine, encadrant un visage ovale aux yeux marron foncé qui recelaient des secrets plus profonds que le ciel nocturne au-delà des portes-fenêtres du balcon. À 1m68, son corps athlétique et mince était un chef-d'œuvre, sa poitrine moyenne subtilement accentuée par la robe émeraude qui épousait sa taille étroite. Elle était gracieuse, posée, l'étoile montante de la troupe de ballet, son bracelet de cheville – une délicate chaîne d'or ornée d'un minuscule charm en forme de flamme – scintillant tandis qu'elle riait poliment face à ses admirateurs. Mais je savais que sa gloire était précaire, liée à des mécènes comme moi qui pouvaient l'élever ou l'éclipser d'un murmure. L'air était chargé de bulles de champagne et de tractations chuchotées, les lumières de la ville s'étendant en contrebas comme une mer de diamants. Je sirotai mon scotch, sentant la brûlure refléter la chaleur qui montait en moi. Ha Vo jeta un regard dans ma direction, sa pose se fissurant d'un rien – assez pour savoir qu'elle percevait mon regard, lourd d'intention. L'orchestre enflait en arrière-plan, mais tout ce que j'entendais était la promesse d'isolement, de l'attirer sur ce balcon privé où les rideaux de soie ondulaient comme des souffles d'amants. Ce soir, sa gloire montante serait mon levier, son corps ma toile. La tension...