Gala de Ha Vo das Chamas Ocultas

A grandiosa festa pós-teatro pulsava com a elite da cena artística da cidade, lustres lançando tons dourados sobre smokings e vestidos que sussurravam de dinheiro antigo e novas ambições. Eu, Marcus Hale, estava no meio da multidão, meus olhos fixos em Ha Vo, a prodígio vietnamita de 23 anos cujo corpo esguio se movia como seda líquida pelos pisos de mármore. Seu longo cabelo preto liso cascateava pelas costas de porcelana, emoldurando um rosto oval com olhos castanhos escuros que guardavam segredos mais profundos que o céu noturno além das portas da varanda. Com 1,68m, seu corpo atlético e magro era uma obra-prima, seios médios sutilmente acentuados pelo vestido verde-esmeralda que se agarrava à sua cintura estreita. Ela era graciosa, composta, a estrela em ascensão da trupe de balé, seu tornozeleira — uma delicada corrente de ouro com um pingente de chama minúsculo — reluzindo enquanto ela ria educadamente dos admiradores. Mas eu sabia que sua fama era precária, ligada a patronos como eu, que podiam elevá-la ou ofuscá-la com um sussurro. O ar estava denso com bolhas de champanhe e acordos murmurados, as luzes da cidade se espalhando abaixo como um mar de diamantes. Eu sorvi meu uísque, sentindo o ardor espelhar o calor crescendo em mim. Ha Vo olhou em minha direção, sua compostura rachando só um pouquinho — o suficiente para saber que ela sentia meu olhar, pesado de intenção. A orquestra inchava ao fundo, mas tudo que eu ouvia era a promessa de isolamento, de atraí-la para aquela varanda privativa onde cortinas de seda ondulavam como respirações de amantes. Esta noite, sua fama em ascensão seria minha alavanca, seu corpo minha tela. A tensão se enrolava em meu peito enquanto eu pousava meu copo, pronto para reivindicar o que cobiçava desde vê-la girar em pirueta no...